Câteodată, dragostea doare: Povestea surorii mele, Irina

— Nu mai suportați să mă vedeți fericită, nu-i așa? urlă Irina, cu ochii înlăcrimați și obrajii aprinși de furie. — Vreți să-mi controlați viața până la capăt!

Eram toți adunați în sufrageria mică a părinților, cu lumina galbenă a lămpii tremurând peste fețele noastre crispate. Mama își frământa mâinile, tata privea în gol, iar eu, Ana, încercam să găsesc cuvintele potrivite. Dar nu le găseam. Pentru că Irina avea dreptate într-un fel: ne băgam prea mult.

Totul a început când Irina a anunțat că e însărcinată cu al patrulea copil. Avea doar 29 de ani și deja trei copii mici acasă, iar soțul ei, Costel, lucra cu ziua prin sat. Nu aveau bani nici pentru rechizitele celor mari, darămite pentru încă o gură de hrănit. Mama a început să plângă, tata a ridicat vocea, eu am încercat să fiu rațională:

— Irina, nu te judecăm, dar gândește-te la copii. E greu și pentru tine, și pentru ei…

— Nu vreau să aud! a tăiat-o ea scurt. Copiii sunt binecuvântarea mea! Nu-mi pasă ce spuneți! O să am câți copii vreau!

Apoi a ieșit trântind ușa, lăsându-ne pe toți într-o liniște apăsătoare. În acea seară am simțit cum ceva s-a rupt între noi. Mama s-a retras în dormitor și nu a mai vorbit cu nimeni zile întregi. Tata s-a refugiat în grădină, iar eu am rămas cu întrebările mele.

Irina și cu mine am fost mereu apropiate. Îmi amintesc cum ne jucam în curte când eram mici, cum îi citeam povești la lumina lanternei sub plapumă. Dar de când s-a măritat cu Costel și s-a mutat la marginea satului, parcă s-a schimbat. A devenit mai încăpățânată, mai mândră. Poate pentru că viața nu i-a dat prea multe șanse.

Într-o zi am hotărât să merg la ea acasă. Am găsit-o spălând rufe în curte, cu mâinile roșii de la apă rece. Copiii alergau desculți prin noroi.

— Irina, hai să vorbim ca surori…

— Nu vreau să aud nimic! m-a repezit ea. Voi toți credeți că știți mai bine ce e pentru mine! Dar nu trăiți voi cu lipsurile mele!

— Nu e vorba de asta… Vrem doar să te ajutăm.

— Ajutor? Să mă judecați iar? Să-mi spuneți că sunt inconștientă? Lasă-mă în pace!

Am plecat plângând. M-am simțit vinovată că nu pot face mai mult și furioasă că nu mă lasă să o ajut.

Zilele au trecut și tensiunea din familie a crescut. Mama refuza să vorbească despre Irina. Tata spunea că „fiecare își face patul cum vrea”. Eu încercam să țin legătura cu copiii Irinei, le duceam haine și dulciuri când puteam. Dar Irina mă primea tot mai rece.

Într-o duminică, la biserică, am auzit femeile din sat șușotind:

— Aia mică a lui Costel iar e gravidă… Parcă n-ar avea destui!

M-am simțit rușinată și furioasă. De ce judecăm atât de ușor? De ce nu putem ajuta fără să criticăm?

Într-o seară, Irina m-a sunat plângând:

— Ana… nu mai pot… Costel bea tot mai mult… Copiii sunt bolnavi… N-am bani de medicamente…

Am alergat la ea cu ce aveam prin casă: niște bani, lapte praf, haine groase. Am găsit-o stând pe podea, cu cel mic în brațe și ceilalți doi adormiți lângă soba stinsă.

— De ce nu mi-ai spus mai devreme?

— Mi-e rușine… Toată lumea râde de mine… Dar copiii mei sunt tot ce am.

Am stat lângă ea toată noaptea. Am vorbit despre copilărie, despre visele ei de când era mică — voia să fie educatoare, dar n-a apucat niciodată să termine liceul. Am plâns împreună.

A doua zi am încercat să o conving să ceară ajutor social sau să vorbească cu asistentul social din sat.

— Nu vreau milă! Vreau doar să fiu lăsată în pace!

Dar nu era pace nici în sufletul ei, nici în al nostru.

Lunile au trecut. Irina a născut al patrulea copil — o fetiță frumoasă pe care a numit-o Maria. Familia noastră s-a împărțit: mama nu a venit la botez, tata a trimis doar un plic cu bani. Eu am fost nașa Mariei și am simțit că port pe umeri povara tuturor greșelilor noastre.

Acum Irina e tot singură cu copiii ei. Costel vine și pleacă după chefuri. Satul încă vorbește. Familia noastră e mai distantă ca oricând.

Uneori mă întreb: cine are dreptate? E Irina egoistă sau curajoasă? Noi suntem răi sau doar speriați pentru ea? Poate că fiecare are dreptul la propriile alegeri — dar cine plătește prețul?

Oare dragostea de familie ar trebui să fie necondiționată sau uneori trebuie să spunem „ajunge”? Voi ce ați fi făcut în locul meu?